HAY ALGO RARO EN EL DIARIO
¿Qué haces aquí, Poema?
¿Te escondes, o te esconden?
¿El poema es un astro
condenado a un rincón,
un artista del hambre
en tiempos de miseria?
Apretado entre prosas,
anuncios, obituarios,
saldos, liquidaciones,
análisis de costos,
cuadros de situación,
vaticinios y encuestas,
¿el poema aún respira,
muestra signos de vida?
El Poema es un astro
que acaso se extinguió,
cuya luz fue extraviada
hace tiempo, bien lejos.
Y estas son sus pavesas
confinadas a un diario.
“Puedo ser el poema
pero no la Poesía.”
(De El arte de callar)
A LA SOMBRA DE MALTHUS
Sabios anuncian,
con discreta emoción
y sopesando datos,
de manera siniestra,
irreprochables,
que en el Tercer Milenio
más hombres tendrán sed.
(De hacerlo, no serán,
como se ve,
lo suficientemente
originales:
todos los siglos
consiguieron tener
sed de justicia,
libertad y belleza.)
Ahora, por fin, parece
–miserable milagro,
cruel consumación,
irrisorio destino
final–, que los humanos
tendrán por suerte
matar muriendo
(cazando lluvias,
en oasis blindados,
cercando ríos,
encerrando al mar)
por una simple, serena,
saludable y letal
sed clarísima de agua.
(De El arte de callar)
JUAN OCTAVIO PRENZ
Como Tzara ya dijo
Cuando éramos tan jóvenes
Como él lo había sido
La poesía será una
Manera de vivir
La poesía se ejerce
Brindarse a manos llenas
No acaba en el poema
Y a veces ni lo implica
Pero ser uno y darse
Ser uno y no cerrarse
Tener la gentileza
Serena de donarse
Sin haberlo previsto
Sin prevención ni estímulo
Es poesía en acto
Es poema en acción
La poesía es una
Manera de vivir
(De A flor de labios)
MEMENTO VIVERE
“Sobre esto dejemos crecer la hierba.”
Lichtenberg
Carne una vez tocada,
carne sida, que fuimos,
sólida como el viento,
firme como la luz.
Carne asida, perdida,
carne que eres memoria,
aliento, duración
imprecisa, pendiente,
sostenida en tu llama,
frágil como el azar.
Carne que causa ira,
que devasta, que incendia,
carne que deja ver,
carne insumisa, eterna,
perdurable, volátil,
cierta, veloz, lejana.
Carne que crece en otros
hecha carne o recuerdo,
destino o circunstancia,
eso llamado amor,
eso llamado fue.
Carne, milagro en sí,
insaciable milagro
que eres tu luz, la vida,
que eres tu sol, la sombra.
Carne, fugaz, pasando
irrevocablemente,
convertida en historia
cotidiana, cruel.
Carne rozada, intacta,
que el futuro hará olvido
y que el presente erige
sobrevida inmortal.
Si fuiste, eres, y eres
lo que serías, fuiste
y serás, siendo somos
lo sido, lo que hicieron
de nosotros al ser:
somos lo que será
y lo que ahora somos.
Ese ahora que fue.
(De A flor de labios)
LATE EL LITIO
Late el litio latente
Liviana levadura
Lúgubre ligadura
Aluvión de lingotes
Levantarán el vuelo
Alud que asola el suelo
Los lastimosamente
Lazos de la licencia
De las licencias duelo
Los lamentablemente
Lo levantan del suelo
Sudor de la salina
Ligan los relamidos
Lo que levanta el ala
La leva de alelados
Lejos lejos logramos
Eludir lo legado
Lástima por el litio
Lo habíamos olvidado
Pero no los ladrones
(De Poemas al gusto del día)
EL PONCHO DE LOS POBRES
Bajo este vendaval de impiedad y de infamia
Que anega el corazón y ciega hasta dolernos
Sobre el cuerpo aterido de tanto despojado
En situación de calle en situación de abismo
De tanto despreciado de tanto depredado
De tanto despedido por la crueldad impune
Del poder de poderes del poder de la fuerza
Del oro que nos hiela bajo todas sus formas
Todavía tenemos al sol dando una mano
El sol poncho de pobres en la miseria injusta
Inmerecida sobre un país desolado
Asolado por deudas de eficacia siniestra
Todavía nos queda el roce tibio hermano
De su abrazo en los hombros buscando devolvernos
El calor que nos forje buscando despertarnos
(De Poemas al gusto del día)
