FINAL DE JUEGO
donde todavía debajo del ombú se amplía la paradoja del hotel de Hilbert y ocurren nuevos e inesperados sucesos

Por Leonardo Moledo

Nada parecía haber cambiado debajo del ombú desde el sábado pasado. El cadáver de Quine –el filósofo muerto–, los filósofos, vivos, el comisario inspector Díaz Cornejo, los anticuarios y la gente, el celular que suena nuevamente, el policía que no atiende y lo apaga.
–¿No les dije? El jefe de Policía otra vez.
–¿Pero cómo lo sabe si no atendió?
–Por inducción –dijo el comisario inspector–. Me vigila continuamente. Y eso no es todo. Cada vez que el jefe de Policía tiene suficiente público, cuenta una anécdota sobre su carrera policial, con lo cual se vuelve más insoportable. Además, es redondo.
Nadie entendió muy bien lo que quería decir esto último.
–Pero la inducción no garantiza la verdad –dijo Carnap.
–Por supuesto que no –dijo el comisario inspector–. Ya Frege fracasó en el intento de construir una lógica inductiva. Naturalmente, que un hecho sea verdadero un cierto número de veces no asegura que seguirá siéndolo la vez siguiente. Es el abc. Si yo examino la proposición “todos los números son menores que cien” y la compruebo noventa y nueve veces, eso no me garantiza que el centésimo lo sea. Pero a veces la inducción es muy útil en la vida cotidiana.
—¿Y por qué su jefe se interesa tanto en este asunto? Se deben cometer miles de asesinatos por día –dijo Carnap.
—No sé si miles. Pero rara vez, o mejor, nunca, de científicos y filósofos.
—Tampoco hay tantos.
—Cierto. Pero en este caso, la situación es crítica, porque toda la institución policial se enfrenta a un problema muy grave.
Los filósofos se miraron entre sí sin saber qué decir. Pero era evidente que el comisario inspector estaba deseando que le preguntaran de qué problema se trataba.
–¿De qué problema se trata? –preguntó finalmente Kuhn.
–Se los resumo en dos palabras. Faltan antigüedades.
–Exactamente dos palabras –dijo Carnap.
—Efectivamente. No se consiguen más. Nadie sabe qué pasa. Las fábricas cerraron repentinamente ya que no pueden seguir trabajando. Eso dicen, al menos.
–¿Fábricas de antigüedades? ¿Es que las antigüedades se fabrican? -preguntaron los filósofos asombrados.
–Por supuesto que se fabrican. Mis queridos filósofos, en nuestro mundo globalizado todo, absolutamente todo se fabrica. Todo se ha transformado en producto, y las antigüedades no escapan a la regla. Eso sí, se fabrican con mucho cuidado–. Nuevamente sonó el celular. –¿No notaron, ni ustedes ni nuestros lectores, la presencia un tanto excesiva de anticuarios en estos episodios?
–A propósito de nuestros lectores –dijo Kuhn–, no deja de ser interesante notar que llegaron varias cartas con la solución de la paradoja del hotel infinito de Hilbert.
–Efectivamente –dijo el comisario inspector Díaz Cornejo–. Y correctas además. Por eso las ponemos por separado (ver correo de lectores). Pero es bueno tomar en cuenta la duda de Julián y extender la paradoja.
–Me parece bien –dijo Smullyan–. Es bueno extender las cosas.
–Volvamos a nuestro hotel en el páramo –dijo el comisario inspector.
–¿El mismo páramo? –preguntó Carnap.
–El mismo páramo, el mismo hotel con infinitas habitaciones, lleno a reventar, el mismo conserje que con tanta celeridad resolvió el problema del nuevo pasajero que llegaba, y si ustedes quieren, el mismo jefe de Policía. Lo único que cambió fue la tormenta, que ahora es muchísimo más fuerte, y ligeramente, la fauna de la región, que se pobló de cocodrilos, artrópodos y neumáticos.
–¿Neumáticos? –se asombró Goodman–. ¿No serán nemátodos?
–Algo así –dijo el comisario inspector.
–Bien –dijo Carnap–. Entonces no es exactamente lo mismo.
–Lo cierto es que, como propone en su carta Julián, ahora llegan no uno sino infinitos pasajeros. Cualquiera pensaría que esta vez el conserje no puede hacer nada, y no le quedará más remedio que echar a los nuevos pasajeros y arrojarlos a la furia de la tormenta y los cocodrilos.
–Y de los neumáticos –acotó Goodman.
–Además –dijo Smullyan–, es interesante notar que aunque los arrojara a los cocodrilos, los cocodrilos no podrían comerse a infinitos pasajeros.
–Sí podrían –dijo Carnap.
–No podrían –dijo Goodman.
–Lo dejamos planteado –dijo el comisario inspector–. Pero lo cierto es que los cocodrilos no tendrán que tomarse el trabajo de comerse a ningún pasajero, y tendrán que ayunar...
–O comerse a los neumáticos –interrumpió Carnap.
–... porque, como en el caso anterior, el conserje acomoda sin mayores inconvenientes a los infinitos pasajeros dándole un cuarto a cada uno. ¿Cómo hizo?
–Ahora corresponde que empiece a sonar el celular –dijo Goodman, y el celular, efectivamente, empezó a sonar.
–¿Vieron que la inducción tiene sus cosas? –dijo el comisario inspector mientras atendía. Y estuvo farfullando un rato.
–¿El jefe de Policía? –preguntó Kuhn cuando el comisario inspector terminó de hablar.
–Por supuesto –contestó éste– ¿Quién si no?
–¿Simplemente para exigirle la resolución del caso otra vez? –preguntó Goodman.
–No solamente –dijo el comisario inspector–. Acaban de asesinar a un astrofísico. Esta vez, en la Facultad de Ciencias Exactas.

Todos miraron alrededor. Los anticuarios habían desaparecido.

¿Qué piensan nuestros lectores? ¿Son nemátodos o neumáticos? ¿Cómo hizo el conserje para acomodar a los infinitos nuevos pasajeros? ¿Podrían los cocodrilos comerse a infinitas personas? ¿Por qué faltan las antigüedades? ¿Por qué desaparecieron los anticuarios?