Las callecitas de Buenos Aires tienen ese qué sé yo... uno sale de su casa, sube a su auto, putea porque le obstruyen la salida, finalmente se incorpora al rebaño o a la manada o a la cola de autos, pasa por donde puede, avanza por donde lo dejan, dobla por acá y por allá, y en general, cuando el número de puteadas supera holgadamente las 50, pero es menos de 200, usted llega a su destino, lucha por un sitio para estacionar, y se recuerda que la próxima vez puede venir en subte, taxi, remise, colectivo o a pie.
Usted sale con su auto importado, grande, fachero, y se imagina que todas las mujeres (y/o los hombres) lo miran, lo envidian, quisieran estar en su lugar, en su auto, en esa poderosa sensación de volar sobre la calle. Pero los demás, nada. Los demás están apurados por llegar a su trabajo, o a su posibilidad de nuevo trabajo, o bien, ellos también, los muy narcisos, se miran a sí mismos y pierden la posibilidad de verlo a usted, que es mucho mejor. Entonces usted decide darles una muestra de su poder. Y acelera, corre, vuela, es un pájaro, es un avión, ¡es Superman! ¿es Clark Kent? ¿O es Jaime Olsen, el amigo fotógrafo de Superman, que está obteniendo una prueba de su exceso de velocidad, que devendrá en una multa? ¡Así no se puede, ya no se respeta ni a los superhéroes! ¡Después se quejan de que Lex Luthor quiere ser ministro de Economía!
La ciudad arma una campaña pidiendo respeto. Los porteños somos buenos en eso... en lo de pedir respeto, porque lo que es tenerlo... y las multas serán ahora no una fría boleta, sino una bella foto que usted podrá pegar en su álbum, al lado de las del cumpleaños de su suegra.
Pati, Mosqueto, Toul, Jorh, Bianfa, Daniel Paz, Wolf y Rudy les ofrecemos nuevas propuestas para el tránsito, por lo pronto, este suplemento no debe leerse mientras se maneja.
Hasta el sábado