Por Fabián Lebenglik
Desde Córdoba

Según escribió Gilles Deleuze, en la cúspide de todo credo o causa siempre está el retrato del líder, de aquel a quien se venera o rinde culto por diferentes motivos. Ese retrato se afirma en ciertas coordenadas: se trata de la imagen de un rostro en tres cuartos perfil, colocado en un lugar elevado, cuya mirada se pierde, más allá de las contingencias “actuales”, en el horizonte de sus ideales, en un futuro de promisorias realizaciones.
Esas características, con alguna otra particularidad, como la boina con la estrella, definen la célebre fotogafía del Che Guevara que, desde 1960, recorrió el mundo como estandarte revolucionarioa, más tarde como consigna laica y de a poco, una vez que la industria la adoptó como estampa pop de los más variados artículos masivos y como tatuaje corporal, fue perdiendo efervescencia política y revolucionaria para diluirse en una imagen de difusa rebeldía: desde hace décadas esa foto integra el selecto puñado de postales mundiales del siglo XX. En la batalla por los sentidos, contra la foto rembrandtiana del Che muerto en Bolivia, que dieron a conocer sus asesinos en 1967, la foto de Che con boina se convirtió en la imagen del Che vivo.
Los historiadores de la fotografía colocan esa toma entre los mejores retratos de la historia: en las encuestas a grandes fotógrafos, la del Che está considerada entre las 100 mejores fotografías de todos los tiempos y si se habla de retratos, es uno de los 10 más admirados.
Las obras, se sabe, superan a sus autores. En este caso fue Korda, seudónimo de Alberto Díaz Gutiérrez, el cronista fotográfico de la Revolución Cubana, que no fue un fotógrafo excepcional, ni lo pretendió.
Hasta el próximo sábado, 25 de noviembre, se presenta en las salas del Cabildo Histórico de esta ciudad, la muestra Diario de una Revolución, organizada por la Municipalidad de Córdoba y la galería María José Granillo. Se trata de un conjunto de 120 fotografías de Alberto Korda, curada por el especialista cubano Fernándo González, de la Fototeca de Cuba.
Alberto Díaz Gutiérrez nació en La Habana en 1928 y murió en París hace seis meses, mientras acompañaba una exposición de su obra. Inició su carrera de fotógrafo en 1956, fundando junto a Luis Pierce los Estudios Korda. Después de trabajar como fotógrafo de modas se inclina por el fotoperiodismo y en 1959 se dedica centralmente a documentar los aspectos visibles del proceso revolucionario de la isla, para convertirse en uno de los principales cronistas gráficos de aquella revolución triunfante. Más allá de la calidad de sus fotos, no cabe duda de que fue el hombre adecuado en el momento justo: luego de registrar la agitación de aquellos días –entre la épica y la cotidadianidad– acompañó la vida política y social de Fidel Castro hasta 1969.
Korda hace un relato absolutamente sincero de cómo tomó esa foto y la suerte que siguió: “La del Che –explicaba– es una expresión de un momento muy dramático. El 5 de marzo de 1960 los norteamericanos hundieron el barco La Coubre, en el Puerto de La Habana. Hubo 136 muertos. De pronto él se asoma al borde de la tribuna y mira aquella multitud que cubría toda la calle. La gente tiraba flores desde los balcones a los féretros. La fotografía fue tomada con rapidez ya que el Che estuvo un minuto o minuto y medio asomado en la tribuna donde Fidel Castro pronunciaba su discurso. Ya era tarde y la luz estaba declinando... Ocurre un fenómeno extraño: en el momento no se le dio mayor importancia, pero siete años más tarde, cuando la muerte del héroe convertido en mártir en Bolivia, la imagen alcanza otra dimensión, la de una nueva mística: icono-imagen sagrada, objeto de culto y devoción en los lugares más increíbles de la Tierra.Parece que los seres humanos que lo admiran consideran en esa mirada todo el carácter que había en él, su vida interior... No ha sido culpa mía, ha sido el mundo quien la ha escogido”.
La muestra del Cabildo funciona como un registro de los primeros años de la Revolución y como un diario de la actividad de sus líderes. Desde la épica, la agitación y las movilizaciones populares, hasta la curiosidad depotiva: Fidel Castro y el Che jugando al golf, en ropa de fajina, retratados en poses de golfistas inexpertos, en un contexto absolutamente rico para el análisis semiótico. En esta misma línea distendida se ve a ambos pescando en un barco o asistiendo a partidos de béisbol. Incluso se retrata un encuentro entre el líder revolucionario y un tigre enjaulado en el zoológico de Nueva York. También está la infantable secuencia de Castro reunido con Hemingway.
Tampoco falta, por supuesto, la faceta central de Fidel y el Che como protagonistas y custodios del proceso polítco. En esa serie se pueden ver fotos de Castro reunido con Nikita Jruschev o con Sartre y Simone de Beauvoir. (En las salas del Cabildo Histórico de Córdoba, hasta el 25 de noviembre.)

AUTOTEXTO DE UN MAESTRO
La línea y la sombra

Por Carlos Gorriarena

Alguna vez leí que el dibujo estilístico es un instante en la ejecución de algo. Contemplo el dibujo de un célebre pintor y me convenzo de que los grandes dibujantes son enormes pintores... Sin embargo, la pintura no es la obra de un instante. En ella participa una vasta complejidad de elementos ¿Qué le ocurre al pintor cuando dibuja y se resta a sí mismo partes importantes de lo que podemos denominar su “artillería expresiva” y se encuentra con solo un simple lápiz, un plumín o la caña de bambú o tacuara? Ante tantas carencias debe sacarle un partido máximo a esos materiales, porque –por supuesto– su visión del mundo no se ha “achicado”.
El blanco papel es como un fantasma que avala todos los deseos. Estos deseos, la mayoría de las veces, son descubiertos por el correr de la mano. Este recorrer de la mano, alguna vez atrapa el fantasma y lo convierte en algo. Interrumpo la línea y la recupero en otro sitio... la vulgaridad académica dirá que hemos establecido un pasaje. Sin embargo no es cierto, hemos otorgado al papel una categoría de no papel, que poco tiene que ver con un pasaje. Cuando el pintor parte de una forma preestablecida, el asunto es no quedar atrapado en la cárcel de la forma, y cuando parte de la mancha de color o de la materia debe encontrarse con la forma. Esto poco tiene que ver con el dibujo. La línea, gruesa o fina, redonda o recta, es la que siempre lidera el posible descubrimiento de lo que no conocemos.
Si es cierto que cuando se descubrió la sombra nació la pintura, podemos decir que el día que se inventó la línea nació el dibujo. De cualquier modo, los pintores que no creemos demasiado en nada y aún menos en la pureza, generalmente arribamos al dibujo pictórico (ese atractivo contrapunto de dibujo-pintura). (Dibujos de Gorriarena; Galería Sylvia Vesco, San Martín 522, 1º “4”, hasta el 10 de diciembre).

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