Por Juan Sasturain
Desde Tokio

Han pasado las horas suficientes como para que las emociones decanten. Como un líquido agitado y con partículas en suspensión, el espíritu machucado o simplemente el molido cuerpo del desviado especial dan señales inequívocas de que –pasada la resaca de la tristeza, que eso existe– todo definitivamente acabó. Fue bueno mientras duró; es decir, lo que fue el viaje, Tokio, los japoneses –esos petizos que cabecean tan bien– y todo lo demás que pediría un par de semanas sin ansiedades para conocer o recorrer lo que sobra. Y fue pésimo mientras duró y se prolongó: la final misma, la mediocre exhibición de carencias técnicas y tácticas que mostraron Bayern Munich y Boca, en un partido que fue feo no sólo por su triste desenlace. Fue feo porque se jugó mal.
En principio, el desviado no piensa ni cree necesario contar un partido que todos re-vieron por televisión probablemente mejor que él, sin repeticiones. Coherente con esta condición irregular de su estadía japonesa, no estuvo en el estadio como periodista de acreditación en ristre y acceso a los lugares sagrados; estuvo entre la multitud. Más precisamente, se entreveró entre habituales frecuentadores de las segunda bandeja de la Bombonera, trasplantados tan lejos en su versión bonsai pero convertidos en uno de los dos bolsones de aliento de que dispuso Boca en las tribunas.
Y en ese contexto, con la mano en el corazón desgarrado, debe confesar que en semejante microclima no escuchó ni durante ni al final juicios estéticos sobre lo visto. En la popular bostera tan lejos de casa, la ecuación era simple y pasaba por otros lados: la derrota fue regalo y afano por partes iguales.
Hubo regalo propio en la increíble actuación del pobre Chelo Delgado, que acumuló en media hora fatal boludeces de un año largo y convertirá el tema de los tres dedos –uno y medio o menos anoche: tanto de frente como a la hora de pegarle al arco– en maldición sobre su señalada cabecita. Y hubo afano en la actuación del árbitro y sus secuaces de línea. Midiendo con una vara europea elástica extensible y mentirosa, el hombre de la tercera camiseta juzgó sin ecuanimidad, persiguió a los sudacas y amnistió a los germanos. Tal el juicio de la desencantada pero no desmoralizada popular que, munida de una vara similar a la del referí pero con resultados inversos, nunca dejó de alentar al equipo, nunca dejó de putear al del silbato. Lo que se dice una “lectura” en blanco y negro del partido. Que no es exacta pero que tiene como siempre algo de verdad.
Porque es cierto que la final tensa y mal jugada comenzó a definirse a partir de la expulsión de Delgado, suma de ciego rigor judicial más tontería incalificable. El Chelo se fue por dos faltas no contra el rival sino contra la (supuesta) autoridad del árbitro: seguir cuando dice que pare, tratar de engañarlo. Pero el proceso de decantación del trámite hacia el equipo alemán había comenzado antes y el hilo del partido se cortó realista y lógicamente, sin ironía, por lo más delgado, por lo más débil, por lo menos consolidado y sólido.
El Bayern llegó casi sobre la hora tras jugar partidos durísimos en los días previos; llegó sin Effenberg –su conductor– y tres figuras más. Boca llegó con tiempo y puso lo mejor que tuvo hasta último momento. Los falsos alemanes, que jugaron feo, aburrido y largos ratos mal, parecieron no sentir las faltas de jugadores y de sueño y de piernas. A Boca, cada ausencia –lo de Gaitán pudo ser importante pues su presencia cambiaba el esquema de juego, pero no garantizaba nada– era un evidente agujero en la media. Ni hablar de que se desarmara Martínez al ratito o que Delgado entrara en la leyenda negra.
Demasiado para un equipo que frente al otro, parecía ejemplificar el cuento de los tres chanchitos. Es que la pobreza resultante de los sucesivos ajustes ha hecho del último Boca de Bianchi un equipo precario, sin jerarquía, con titulares promovidos sin madurar, con suplentes que por algo lo son aunque titularicen. Falta talento y experiencia. Y tiempo para que los de veinte años alcancen su techo. Anoche, Clemente, Burdisso y hasta el inexpresivo Calvo hicieron lo suyo sin temblar. Nada que endilgarles.
Pero en ese contexto devastado, los que quedan de pasados esplendores sobresalen demasiado, son referencias en la penumbra. Córdoba, Serna, Riquelme y el Mellizo Guillermo jugaron en serio una final mundial y –con algunas salvedades en el caso del Diez– siempre estuvieron a la altura del desafío.
El resto hizo lo que pudo y algunos pueden –se sabe y se admite- bastante poco. Y con eso casi alcanza para “llegar a los penales”, una aspiración que nunca tan fue patética como la penosa final del equipo de Bilardo en Italia ‘90. Eso sí: el partido fue tan decepcionante como aquel pues los alemanes tienen la paciencia y la torpeza irritante de un verdugo operando con una cuchara.
Algunas puntas, a cuenta de una aproximación más fina. Riquelme –para los que lo ven seguido, incluido este desviado– no jugó del todo bien. Tardó en entrar en el partido, cuando se calentó quedó con un solo receptor y terminó agotado un rato antes del final y lejos del arco. La imagen última fue de dolorosa impotencia. Para el comentarista inglés Daily Yomiuri, que le puso un ocho, fue figura junto a Kahn y –uno que se confirmó muy buen jugador– el francés Willy Sagnol. Es que Román fue, como siempre, el tipo diferente. Pero no hizo diferencia con eso. Lo marcó el inglesito Hargreaves sin soltarlo nunca y había dos más que hacían fila para rodearlo y pegarle cautelosamente por turnos.
¿Los compañeros? Mal, gracias. No tuvo nunca con quién jugar pues Traverso y Villarreal no tienen esa costumbre y los laterales no subían (no había permiso) para mostrarse. Sólo el Mellizo, enchufado y combativo, estuvo en sintonía. Figura junto a los dos colombianos de atrás, Guillermo cambió el tono y el eje del partido en un momento del primer tiempo cuando, con un planchazo descalificador, una avivada argentina y un par de jugadas de potrero le dio a Boca tres minutos de ilusión.
Pero se cortó. La esperanza no es lo último que se pierde sino algo más: es todo lo que se pierde. Así que este desviado que acompañó a Boca en su desvío a vía muerta mira el solcito del miércoles ya incipiente en la ventana, piensa en la noche simultánea de Buenos Aires y se pone un título personal: Tokio y me voy.

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