Destino de escritor y futbolero,
digo a solas el nombre del campeón
lejano, y maldigo la ocasión,
del espacio y del tiempo prisionero.

Acá estoy, sumido en mi agujero
silente, sin el coro del montón
alrededor, sin grito ni emoción:
amordazado exilio de bostero.

Es raro celebrar desde tan lejos
con la hora y un cielo diferentes,
los cantos mudos y los goles viejos.

Y es más raro ya no tener enfrente,
a mano, al adversario añejo.
Y sin embargo se siente, se siente...