Hacer la gran Houdini con la realidad, fugarse, desprenderse, evadirse, asociarse a un mundo más amable. “Confort instantáneo para egos aplastados”, diría el aviso. Y yo sería la promotora de las conveniencias de este sueño dirigido de la vigilia, que nos evita el tedio de la rutina y los estorbos del inconsciente desatado durante la somnolencia.
Sueños tórtolos (rosaditos, como de peluche berreta), voluptuosos, hedonistas, licencias de la represión que hacen más llevaderos esos largos episodios en que la vida adquiere el dinamismo de un filme iraní. Los defiendo como un derecho irrebatible aunque me lleguen reproches por autista e individualista indolente. No son más que habladurías de quienes no distinguen la indiferencia del instinto de conservación.
Al fin y al cabo, sólo se trata de expresiones ingenuas, caricias de bienestar que uno se da. Un buen espacio para las revanchas personales. Así es que puede verse a los soñadores por el mundo, hablando solos, rebatiendo con ironía a ese interlocutor (ahora imaginario) que no supieron refutar en la realidad. Y ellos, los imperfectos, tienen su minuto de gloria en que derrotan con agudeza y altura al más grande de sus fantasmas tangibles. Un contento portátil, justiciero, inocente y efímero. ¿Acaso hay quien se atreva a negarme el placer de ser yo y las múltiples versiones de mí que esta manía me permite? Soy la mala, soy la santa, soy la loca y la heroína, las más reventada, las más digna, soy la chica a quien le escribieron la canción. Definitivamente, lo mío es una esquizofrenia lúdica. “Si este mundo se empecina en desterrarme la alegría, más vale que me imagine una”, pienso, mientras me voy cantando bajito. “... nothing is gonna change my world ...”

* Lectora.
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