Desde adentro se ve la luz azul intermitente que anuncia la llegada de los problemas. La presencia policial no augura buenas noticias, ni acá ni en la China. En pleno Palermo del bueno Buenos Aires, y a las 2.30 de la mañana, hora vieja estival, acaba de terminar de tocar Go-Neko!, la primera banda de una noche prometedora. Después sigue Camelar (que organizó el ciclo de rock llamado, paradójicamente, No hay letra chica), y por último, un shock de electricidad con Utopians. Nada del otro mundo para terminar un sábado y recibir un domingo más de paja intrascendente. Incanto Bar es la locación que alberga a los policías en la intersección de Pringles y Rocamora, y a 150 pibes que pagaron cinco pesos la entrada para pasar una de esas noches. Pero Cromañón es más que un fantasma cuando entra un inspector de la Municipalidad y pide reunirse con el dueño. Bajan al sótano, suben al baño e intercambian papeletas, cuentan a los pibes a ojo y fruncen el ceño. Al parecer la habilitación del lugar no estaba completamente en regla y se empieza a correr la bola de que la clausura es un hecho. Cien en el sótano, bancándose el calor y el rock, y otros cincuenta desparramados en las mesas de arriba, donde Incanto funciona como parrilla hasta la hora en que comienzan a tocar las bandas. Alguien se para sobre una mesa y da la buena nueva; tienen que irse porque la Municipalidad acaba de clausurar el lugar. El mal humor se generaliza, pero alguna que otra cerveza se despacha. Tres piden la devolución de los cinco pesos, otros se ponen a recitar poesía en la calle, un par batuquea una chapa que hay por ahí y la mayoría alza sus voces en un “hijos de puta” parejo y resignado. Un policía se acerca y con tono paternal silencia a los que hacen ruido. Gana el desconcierto, pero no pasa a mayores. De a poco, los pibes deshabitan la esquina, merman los cantos, y es una noche menos de rock en este bueno Buenos Aires.