No recuerdo cuándo escribí la primera postal con este encabezado, pero las estadísticas cuentan (the record shows) que teníamos quince años menos... Qué imberbes, con permiso de la historia y una de sus frases más desdichadas, o menos afortunadas.

Quince años atrás estaba tocando y grabando. En el ‘92 vine a grabar un disco, en mi rol de productor spector, me encontré con Carballo en un bar, supongo que descansé mis nalgas cansadas (de caminar) por Plaza Francia, nos inventamos un disco y lo llamamos pirata, cuando decir pirata tenía mejor pinta, supongo que grabamos con Páez en Venezuela.

Quince años atrás, suporongo, me invitó Sabina a cantar... Y esperaba ansiosamente el cheque de RCA a diario. Ocurre que, 15 años atrás, una vez roto el chanchito, le pedía al diariero para completar el puchero. Supongo que aquella malaria me inspiró a escribir aquella canción que decía “no se puede vivir del amor”, que tiene pinta de estar escrita en un taxi... Cachorro me juntó con Oldham y Breuer, en Panda, Gringui estaba conmigo, Andrew se fue y los que quedamos grabamos y dejamos la canción en un cajón... Esa sana costumbre.

Podría intentar resumir los 15 años anteriores. Incluso los siguientes 15 años. Entre recuerdos y olvidos, podría llenar más de doce páginas, seguramente... Que sea el libro que jamás escriba nadie...

Para terminar, un recuerdo entrañable a los amigos que escribieron, y escriben, en este periódico. Con especial emoción puesta en el recuerdo de los amigos ausentes.