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No. No sé cómo hicieron Oscar Peterson y Stan Getz para acompañarme durante tanto tiempo. Siguen ambos aquí, conmigo, y siguen regalßndome su música. Sobre todo, cuando el desasosiego avanza, imparable, ellos me salvan. Ellos fueron algunos de los que me orientaron en mi búsqueda de la belleza, y también en esa otra búsqueda, la del amor, mucho mßs azaroza y difícil. A pesar del tiempo, de la cantidad de vida transcurrida en ese tiempo, a pesar de los estragos que el tiempo hace en todas las personas, mientras nos atraviesa impunemente. Ellos me demostraron que la música y el amor van de la mano. No puedo imaginarme al amor sin música, ni a la música sin amor. Sin embargo, y no sin cierta resignación, he debido aceptar que ambas búsquedas continúan, y seguirßn inconclusas hasta que la vida se vaya de mí.

10

diez palabras

ansían construir un poema

que no las necesita

9

nueve palabras

deberßn componer este poema

pero no aparecen

8

ocho palabras

quizás fueran poema

pero se odian

7

siete palabras

constituirían este poema

pero escaparon

6

seis palabras

no son poema

solas

5

cinco palabras

¿son poema

solas?

4

cuatro palabras

ningún poema

3

tres palabras

¿alcanzan?

2

dos

tampoco

1

¿una?

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no / no es madera lo que ves / tampoco es un cilindro lleno de ácido clorhídrico / y menos que menos / de agua / no / no es arritmia / no sé lo que es / pero estoy más que seguro / de que va en tu dirección /¿recuerdas lo de Quito? / estábamos en un triángulo de rocas / y vimos un Pacífico amenazante / que no era sólo agua / repleta de sal

/ como Eva / como todas las Evas del mundo / me ofreciste la manzana que / comimos / y allí creamos nuevamente el triángulo / que nos sobrevivirá / Ravel supo mucho de todo esto / y ahora lo descubro / tarde / como siempre : en su "Pavana para una Infanta Difunta" / estabas tú enredada en los acordes / y estaban / también / todas las niñas que murieron niñas / en este planeta /

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la vida / dije / es una historia inconclusa / dije a destiempo / como siempre / equivocado / tantas veces me pregunto ¿qué es el tiempo? / ¿es eso que se va? / ¿vida y muerte son una sola cosa? / ¿son simultáneas y por eso / este horror? / no / así no es / dije / pero no hay otro modo / sin embargo / no siempre ocurre así / hay preguntas con varias respuestas / pero todas erradas / por ejemplo: ¿qué es un hombre? / por ejemplo: ¿siempre saldrá el sol? / un hombre nunca sabrá / qué es otro hombre / y el sol / puede no volver a salir / jamás / y eso sería demasiado triste / ¿de qué color es la tristeza? / me pregunto / del color de la muerte / me respondo mientras pienso / cualquiera fuese su color / llegará con su puntualidad / perfecta /

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/ camino de espaldas a la noche / todo es sólo camino / al principio desde el cuerpo / desde el vagido primero que sorprende / desde la señal acuosa de las lágrimas / gratuitas / inútiles / camino de espaldas a la noche / desde entonces / cuando los caminos no existían / cuando los caminos me evitaban / cuando perdido en las encrucijadas de aquella misma noche / no hago otra cosa que / caminar a contramano / de la noche / y también de todos / los días /

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Necesito un utensilio de cocina (extrañas palabras éstas). Más precisamente, un sacacorchos. Recorro todos los principales comercios del rubro y busco precios. Hay grandes diferencias en el mismo artículo. Vuelvo a la ferretería donde el importe era el más barato, y lo compro. Salgo con mi sacacorchos en su bolsita, balanceándose en mi mano. Respiro hondo, feliz, y me siento como si le hubiera ganado una gran batalla al capitalismo.

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La violencia es de antiquísima data. En los pueblos más antiguos de la humanidad, sobre todo en aquellos que aún conservan (y aplican) la lapidación, comenzó el día en que Adán le tiró a Eva un piedrazo en la cabeza, porque ﷓según dijo﷓ ella se quería comer toda la manzana.

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Miro a mi alrededor, en el pequeño departamento en el que vivo, y pienso que podría llegar a obtener algún ingreso extra dictando un curso para coleccionistas de objetos inútiles.

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Después de haber fracasado en varios intentos en la búsqueda de algo que se necesita, la esperanza es lo primero que se pierde.

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Un coleccionista de objetos inútiles, amigo mío, pasó casi toda su vida tratando de encontrar, al menos uno, que fuese totalmente inútil, como para poder iniciar su colección, virgen aún. Tras el constante fracaso, murió, y nadie, sólo yo, supe de su frustración. Su muerte, me parece, fue prematura. Hoy podría afirmarse que todos, absolutamente todos los objetos son inútiles, puesto que son reemplazados inmediatamente por otros objetos tanto o más inútiles que los anteriores y así sigue esta vertiginosa producción. Pero puede suceder que la utilidad de alguno de aquellos objetos que hayan sido declarados obsoletos antes de empezar a usarse, aparezca mucho después de su desaparición. La revolución tecnológica lamentaría haber invertido tiempo, estudios y dinero. De haber conservado todos los objetos inútiles, se les encontrarían, probablemente, funciones y aptitudes, y habrían hallado su lugar en el caótico mundo de las cosas.

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Todos huimos de algo. De la gente, de nosotros mismos, de nuestro pasado, de cierta persona a quien ya no amamos, de la última y definitiva soledad. No es tan malo cuando estas huídas nos acosan por separado. Pero pueden asaltarnos en simultáneo, y ahí sí que estaremos más que capturados. La posibilidad de una huída voluntaria y última está siempre a nuestro alcance, y esa posibilidad que dejamos pendiente por ahora, es la que nos permite seguir huyendo de todo lo demás.