Micaela tomó la decisión, por sí misma, de no hablar con la prensa. Mejor dicho, de no dar entrevistas. Porque hablar, habla. Creció entre periodistas que iban a hablar con su abuela, aprendió a escribir sobre fotocopias de escritos presentados en sede judicial, de actas de allanamientos, de denuncias tomadas a las apuradas en su propia casa. Creció, sobre todo, sin su mamá. Ayer, antes de que se iniciara el juicio que podría terminar en condena para seis imputadas y siete imputados y tal vez echar luz sobre el destino que corre o corrió Marita Verón, Micaela dio a conocer una carta.

“Tenía tres años cuando mi madre fue secuestrada; no recuerdo su despedida porque –dice en el texto– nadie sabía que no la volvería a ver. He acompañado a mis abuelos (...) en todas sus búsquedas y excavaciones; he escuchado los insultos y las palabras de aliento; he llorado en soledad o con mis abuelos al lado. En esta lucha mi abuelo falleció y creo que debo estar en su lugar, y en lugar de mi madre en esa sala; ellos querrían que fuese así. Hemos pasado todos los infiernos, pero no tengo ni tenemos miedo. Puedo escuchar todas las cosas que se digan sobre mi madre o mi familia, y quiero estar presente con mi silencio o mi respeto; es una oportunidad que no sé si se repetirá, pero es quizá cuando la justicia se encuentre con la verdad, cuando más cerca estaré de haber encontrado a mi madre, y esa esperanza sólo la puedo encontrar en esa sala con Uds.”

Esa decisión, que supo poner en palabras, se desarmó ayer cuando habló a solas con la defensora de menores. “Me dijo muchas cosas que me hicieron pensar. Si no puedo entrar, lo acepto.” Y, sinceramente, es un alivio no temer por la claridad de su mirada, obligada a enfrentarse con los captores de su mamá que, durante toda la jornada de ayer, no se privaron de mirar socarronamente a la querella y de tildar de “delirio” –durante el cuarto intermedio– a los 43 cuerpos que componen la causa en su contra.