Vuelven, se van pero vuelven, caen al mar pero se elevan por los

cielos, son nuestra sombra, y se expanden de noche pero, al

mediodía, se agazapan bajo nuestros pies y, cuanto más los

pisoteamos, más se aferran a nuestro desprecio y por la noche

vuelven:

a qué, me pregunto, si el cielo, desencajado, se detiene en esos ojos

que, abiertos para siempre, lo contemplan desde abajo:

ni él ni nadie entiende qué son esos cuencos vacíos, abandonados

por la marea en la playa con todo un gesto de puntual

desmesura,

extrañas caracolas orladas de espumas y arenas y algas y rumores

en las que anida el rocío y crece la niebla y se cuela la lluvia

pero donde, vaya a saber por qué, nunca se detienen a beber

los cormoranes:

espanta que no cese el murmullo de chillidos salobres y grazni-

dos caídos de un vuelo salvaje y gritos ahogados y llantos de

madre, que nunca, allá lejos, “¿lejos de dónde?”, terminan de

saciar la sed.

* Fragmento de Notas al pie de nada ni de nadie (Bajo la luna).