¿Y si de pronto al doblar una esquina o mirar al fondo de un

aljibe, como un sobresalto o un estallido, aparece la

Belleza? No importa si en forma de revelado amor, de cielo

en un prado nunca visto o de pájaro posado sobre una rama

invisible. Importa que es ella, desnuda en toda su luz,

invasora como el diluvio, real como la sangre de la historia.

¿Qué hacer entonces? ¿Cerrar los ojos y ordenar a la lengua

el olvido del grito para no enloquecer? ¿Arrodillarse

como el sediento ante el último espejismo? ¿O seguir

de largo, imperturbable o con cierto vaivén de

soberbia en los pasos, dado que la Belleza es sólo

un reino fugaz?

Ahora bien: ¿qué miro yo tan fijamente en la llanura blanca

cuando quiero escribir y el poema se niega? ¿Conejos

en la nieve?

Fragmento del poema “Conejos en la nieve”.