El niño arqueologo

El editor inglés Barry Cunningham, que descubrió y editó la saga multimillonaria de Harry Potter, ha declarado en estos días tener entre manos una nueva “saga mágica” que será un éxito equiparable al de Harry Potter. El libro se llama Tunnels y tendrá como protagonista a un arqueólogo. Está escrito por Roderick Gordon y Brian Williams, y la trama es simple y atractiva: un niño arqueólogo cava un túnel y descubre un mundo perdido bajo la ciudad de Londres. El editor declaró: “Supe desde la primera página que Harry Potter se trataba de algo mágico. Con Tunnels tuve la misma sensación, al descubrir un mundo de imaginación más allá de nuestras vidas”. Los autores de esta nueva saga empezaron a escribirla cuando fueron despedidos de su trabajo en un banco de la city londinense y vendieron una primera edición limitada, que imprimieron ellos mismos, en sólo un día. Sin dudas, el editor de Harry Potter está pensando en el vacío que dejará Harry Potter, cuando en julio se publique el último tomo.

Houellebecq, poeta triste

La pequeña editorial española Acuarela acaba de publicar un nuevo libro de Michel Houellebecq. Sin embargo, ante lo que puede dar a pensar la frase anterior, no se trata de una novela, ni siquiera de un libro de narrativa, sino de un poemario. Es que antes de convertirse en el narrador polemista que es hoy, el francés fue poeta. Afirma que esos poemas querían “golpear donde más duela” y que apostaban a “ir hasta el fondo de la ausencia del amor. Cultivar el odio a uno mismo. Odio a uno mismo, desprecio por los demás. Odio a los demás, desprecio por uno mismo”. Algunos diarios de España han publicado en estos días un puñado de poemas del flamante libro Supervivencia, que reúne los poemas de Houellebecq inéditos en el país ibérico. Aquí, algunos versos jugosos del pequeño volumen: “Los años de la adolescencia son importantes/ una vez que hayas desarrollado un concepto del amor lo bastante ideal/ noble y perfecto/ estás jodido”. “Hay algo muerto en el fondo de mí/ Una vaga necrosis una ausencia de alegría/ Transporto conmigo una parcela de invierno/ En mitad de París vivo como en el desierto”. “El mundo es un sufrimiento desplegado/ En su origen hay un nudo de sufrimiento/ Toda existencia es una expansión y un aplastamiento/ Todas las cosas sufren, hasta que son/ La nada vibra de dolor hasta que llega al ser/ En un abyecto paroxismo”.