Mi amigo está grave.
Todos mis amigos lo están.
Y todos del corazón.
Yo estoy grave del corazón.
Ella está grave del corazón.
Pero a nosotros no nos van a operar.
¿Quién está peor? ¿Mi amigo
al que van a operar y quizá se salve?
¿Nosotros que acaso no tenemos cura?
¿Qué es el dolor real, el buen dolor
y qué el nuestro, le malade imaginaire?
Te juro, amigo, que a las 3 y 13 del día 30
en que rompí mi corazón con ella
sufro por vos y lo mío
-mi dolor que depongo frente al tuyo-
exhuma, una vez más, el duelo a muerte
entre dos viejos rivales:
la literatura y la vida
que a mí, a veces, me asquean por igual.