“Qué linda parejita hacen, putitos”, nos dijo un chico que pasó a mi lado y al lado del chico del que estoy enamorado (estábamos cerquita de mi casa, en una esquina, abrazados). Yo lo miré a la cara y a pesar del comentario homófobo le respondí: “Gracias”.

Los ojos del halagador se llenaron de ira: “¿Qué me decís, puto de mierda?”.

Ojalá el jueguito se hubiese terminado ahí.

“¡Corré! ¡Corré!”, le grité al chico que hacía segundos me estaba abrazando.

La calle en un instante se convirtió en un campo de batalla.

“Flaco, pará”, “Flaco, ya pasó”, “Flaco, andáte”, no paraba de gritar la cuadra y media que corrimos hasta la puerta de mi casa.

Las construcciones que son mis nuevas vecinas proporcionaron el material ideal para que el flaco nos vaya tirando unas piedras que, mientras corríamos, no nos alcanzaron.

Llegué, toqué timbre, puse la llave en la cerradura y recibí un piedrazo arriba de la nuca. Cuando corrí los sesenta metros de pasillo ya tenía sangre por todos lados.

“Por puto, papá, por puto”, gritaba lleno de bronca con la cabeza torcida para que no me quedara toda la ropa manchada.

Me sentí también un monstruo gritando “negro de mierda”, mientras miraba cómo las gotitas rojas manchaban el piso.

Gritos. Furia. Odio.

Atentado contra el amor.

A las seis de la mañana, el doctor, con dos puntos, agua oxigenada y dos vendas, le puso fin a la hemorragia. Mi papá y el chico que abrazaba en la esquina me esperaban afuera.

Las imágenes se repetían. Volvían. Otra vez corría. Otra vez gracias. Otra vez puto de mierda. Otra vez el hospital.

No fue nada grave, por suerte.

A quien amo no le pasó nada, por suerte.

¿Por qué esto es tener suerte? ¿No nos caían tan bien los gays? ¿No estábamos a favor del amor y no de la discriminación? ¿No teníamos derecho de estar parados abrazándonos?

¿Esto es homofobia? ¿Esto es inseguridad? ¿Estas son las preguntas que nos tenemos que hacer?

¿Por qué?

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