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Acusados de todo, ellos cuentan una historia de explotación, hacinamiento, abuso y racismo abierto en un país donde es casi imposible legalizarse. |
Por Alejandra Dandan ![]() ![]() Esa villa tajada por la miseria es porción del barrio boliviano. Fue armada por inmigrantes en los 50. Mérida y Víctor Angulo parieron el primer recuadro convertido hace veinte años en barrio obrero. Hay viejos como don Saavedra que mantienen en las pupilas aquel incendio que devoró la ranchada. Después del fuego obtuvieron las tierras. La avenida Godoy Cruz es la marca que delimita a recién llegados de viejos inmigrantes. Del otro lado están los ojos de Noelia y el grill plantado en un surco callejero. Son los bolivianos pobres, mil familias en total. Nosotros no solemos eternizarnos en villas, buscamos salir aunque sea lejos pero a una casa propia, dice Ricardo Fernández, presidente de la asociación barrial. La izquierda obligada Cada recién llegado repite la pelea. El inmigrante es generador de trabajo acá y en todo el mundo cuenta ahora Volmar Scarabelli, de la Pastoral de Inmigrantes (ver recuadro) sale a buscar trabajo y si no consigue, vuelve, persiste, sigue ilusionado hasta nunca cansarse. Octavio dejó su fábrica de galletas en Lima hace tres meses. Está metido en el mismo rincón de Once frecuentado por Fredy. La música que tú escuchas dice es un vals peruano. Por eso eligen el lugar, como mítica melodía, los acordes vuelven presente su tierra. Si vas a un restaurante argentino no sientes esto y aquí pides cebiche, te sientes en familia y la música te hace rememorar la tierra, intenta explicar Fredy. En Lima terminó la universidad. El título de docente electrónico quedó guardado hace cinco años cuando un micro lo dejó en Retiro: Claro que me duele estar limpiando oficinas, pero es así, yo sé que tengo que trabajar. Fredy traga su gaseosa. Octavio habla inexpresivo: Casi dos meses trabajé en un correo privado y no me pagaron. La empresa cerró y no pude reclamar porque entré con un documento trucho. Fue sugerencia de sus compatriotas. Antes de entrar preguntaron por sus documentos: Sí tengo, tuve que decir si no, no entraba, un amigo me prestó su DNI, justifica de prepo Octavio. La solidaridad no se retacea. Se prestan hasta las camas entre quienes tienen horarios distintos de trabajo. También se pasan los datos de locutorios donde pagar cincuenta centavos esa llamada que las telefónicas cobran tres pesos. Saben que tienen que resistir abusos porque la criollada no legitima apariencias morenas. Por eso aceptan paredes castigadas de humedad en inquilinatos y piezas ratonas para ocho. Una amiga de Isabel acaba de alquilar un cuarto. Cien pesos le cobran pero es un garaje donde viven 200 familias, dice. Está en avenida La Plata, no hay luz y los dos únicos baños resisten asentaderas de grandes y chiquilines. Isabel también fue abusada. Fue mandada por la agencia para limpiar una casa: Limpié y al rato, el dueño de casa se desnudó: ¿No te dijeron en la empresa?, me dijo. El local servía de sexshop y ella de impotente estupidizada: Me quedé, tenía miedo y él quería que lo mire. Desde Rincón y Moreno los dos peruanos discuten como en tierra segura. En el bar no hay camareros esquivos. Todo el mundo quiere arreglar su situación, nadie quiere estar ilegal pero las circunstancias no lo permiten, toma la palabra Fredy. El derrotero es constante en la tramitación. Ese papel concedido por el Estado se limosnea como dádiva. Cada extranjero grita su documento como marca de protección. Para muchos es sinónimo de ascenso social. Una marca de status que se friega en la cara de aquel que intenta prepotearlos. Pero a veces no basta: Para qué quieres el documento si las marcas de la cara no te las quita nadie. Como este hombre boliviano, Mérida no olvida a esa señorita que echó a mis hijos del aula; cuando fui lloraban fuera, los cambié de colegio. Luisa Flores repudió haber nacido peruana. Tiene la cara fresca y rasgada. Hace rato está sentada en la Pastoral de Inmigrantes porque ahora que tengo un hijo argentino me dan la residencia, seguro. Pero no tienen porqué obligarme a casar, ni a tener un hijo para darme los papeles. La bronca queda atragantada hasta perderse, como le pasa a muchos de los 180 inmigrantes que pasan cada semana por la Pastoral. Ese desgaste engorda cazadores de giles. Fuera y dentro de Migraciones el trampeo acosa y seduce. Un hombre me paró y dijo que él hacía el trámite para mi mujer rápido. Sólo que te pide 1200 pesos, dice Fredy. Pero el regateo es impertinente puertas adentro. Hace ocho años que Isabel entró al país. Sabe que conviene llegar por avión porque por tierra en la frontera los gendarmes te piden 400 pesos de coima. Es peruana, pero su documento resultó mellizo del de una boliviana. En la agencia me pidieron 800 pesos dice para hacerme los papeles; como no salía fui a Migraciones y me dijeron que el expediente existía pero era de una boliviana. La desesperación despertó una caricia: Si querés resolverlo esperame afuera, propuso el empleado, que en minutos le pedía 400 pesos.
El recorrido del inmigrante
Cosas del Primer Mundo La versión argentina del apartheid
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