Le saco al tiempo sílabas resecas,
y formo palabras cubiertas de polvo.
Con cara cansada de cosas ya vistas
recorro mi casa que a veces no es mía.
Le ando los rincones, la camino un rato,
le cuento algún cuento,
la acaricio un poco...
y sé de su llanto de paredes duras
de sus huesos torpes que se van quebrando.
Con cara cansada de cosas ya vistas
recorro mi casa...
que a veces no es mía porque ella es distinta...
sus pies telarañas de tan subterráneos
me saben extraños,
no quieren correr...