Seis cuentos deslumbrantes de Ana Basualdo, seis situaciones sencillas que van creciendo y en las que la belleza es el perfil más presente, el que impone espesura y gravidez a medida que la autora despliega sus planteos en ondulaciones que se enroscan en el lector como el calor de la siesta de verano. Mientras, los vínculos rozan honduras morosas, insistentes, nunca casuales, que completan su sentido en función de un paisaje de personas y lugares que es a la vez real y onírico. Como dice Ricardo Piglia en el prólogo, en Basualdo el acceso a los objetos triviales, tratados como elementos de orfebrería, “tiene algo del placer del coleccionista”, y eso permitirá a las narraciones entrarnos un paso más en la complicidad por el placer estético. Algo que sólo ocurre cuando un poeta escribe prosa, y Basualdo, que desde hace treinta años vive en Barcelona, por momentos habla de “pecados de languidez” o en otros, porque se diría que lleva los bordes del Delta dibujados en la piel, lo pinta con colores y olores vivos, y uno está allí, testigo que sobre todo ve los conflictos medulares junto con hechos tan simples como el atardecer: “Sobre todo abajo de la casa, de donde parecía que iba a salir la noche. Entre los pilotes, encima de la tierra apisonada, las bolsas de semillas, la pareja de remos; el generador y la cortadora de césped se volvían bultos y todo, ahí abajo, parecía una lenta carbonería”.

La alternancia, por un lado, de lo sombrío, lo turbio de ciertos personajes (“no sabía cómo ir de la injusticia a la justicia y, para encontrar el camino, se ponía el traje azul”) y ciertos paisajes (...“masacotes de hojas podridas, basura trenzada que la correntada no arrastraba nunca”), mientras por otro la luminosa pincelada de luz (“El sol se mete por un hueco entre las ramas y forma, al costado de la galería, una columna centelleante y sólida que parece sostener la casa...”), el fantasma de la música en la entretela de las historias, nos reconectan con la gracia de la vida, la red, la malla única sobre la que se tejen y se conectan los seis relatos.

El primero, “Yellow Days”, establece sus ejes y quizá los del libro en la siesta de verano, el calor y la aventura. Dos adolescentes a las que identidades fantaseadas arrastran con sus bicicletas por los escenarios de Amalia. El segundo, “El diario”, nos sumerge y apenas nos deja respirar en la desolación de la decadencia, de la acción fatídica del tiempo sobre los seres y lo que fue, deslucidos fantasmas en las manos irreverentes de los que sobreviven. El tercero, “El clan”, es un retrato asombroso de la incomunicación entre seres condenados a la convivencia sobre todo por la conveniencia de una solución compartida, siete hermanos más unidos por lo que no toleran del otro que por lo que tienen en común. El odio, la manipulación, la degradación del sexo, y asomando entre los pliegues del desagrado, la ingenuidad, quizá la pureza que les muestra fugazmente la autora.

El cuarto relato, “Oldsmobile 1962”, intercala elementos cuasi mágicos que crean una atmósfera a la vez asfixiante, de sometimiento e ingenua explotación, donde el talento poético podría no ser realmente tal, apenas una ilusión que se extingue, pero donde está también la libertad. El quinto, “Palma”, un retrato del poder de la histeria, confirmada en el espejo, en el que merodea el amor pero jamás se concreta. Y el sexto, “El camino rojo”, un agregado a la edición anterior, emparentado con “El clan” pero con una elaboración que toma caminos diferentes, más sustanciosos aunque no superiores.

Y Basualdo, uno se pregunta, perdida la frescura, la virginidad del lector, ¿podrá disfrutar también de tanta belleza?