La obra de Leonardo Favio trasciende generaciones: se formó junto a Torre Nilsson, y filmó la pobreza argentina desde la experiencia personal y tres décadas antes de que el cine independiente convirtiera su mirada sobre los personajes marginales en uno de los estandartes de su renovación. Se suele hablar de su sencillez, y su inclinación hacia lo popular, lo que de ninguna manera terminará de explicar ni la magnitud ni el alcance (ni, mucho menos, la enorme complejidad) de su obra, por lo que la edición de cualquier libro que ayude a echar luz sobre sus películas o simplemente a divulgarlas, es siempre bienvenido.

Favio, sinfonía de un sentimiento, volumen que el Malba acaba de editar en simultáneo con una exposición de fotos de sus películas y retratos del director en sus rodajes, vale no sólo como objeto de lujo (edición bilingüe en formato grande, papel ilustración, algunas fotos muy cuidadamente editadas en blanco y negro) porque, a pesar de que la mayoría de sus textos ya habían sido publicados previamente, éstos se complementan de manera tal que dan lugar a una nueva y valiosa vía de ingreso al planeta personal del director. En una lectura no necesariamente ordenada de esta selección de textos críticos, ensayos, citas y entrevistas, uno puede ir armando un retrato (auto) biográfico con recuerdos de una infancia de provincia, de internado y lumpenaje; con varias miradas entrecruzadas sobre su relación con el peronismo y con el catolicismo; y también con información de primera mano sobre las influencias de su obra y sus mecanismos de trabajo. Los estudios sobre sus películas a veces hacen foco en aspectos ideológicos: José Pablo Feinmann, por ejemplo, desmenuza esa idea de “simpleza” y de “pueblo” a las que se suelen asociar los films de Favio. En otro artículo, Juan Sasturain traza el arco de una obra que va del minimalismo al desborde de sus últimas “épicas populares”. Mientras que la sección “Textos críticos” se concentra en un necesario estudio formal: David Oubiña y Gonzalo Aguilar (autores del libro El cine de Leonardo Favio, de 1993), así como Sergio Wolf en otro ensayo, buscan las claves narrativas y morales de un autor en la construcción del espacio y del sonido en sus películas. La recuperación de fragmentos de las entrevistas de Adriana Schettini (tomada del indispensable Pasen y vean, Sudamericana, 1995), la de Patricia Carbonari (que fue tapa de Radar tres años atrás) y la de Fernando Martín Peña (del también fundamental Generaciones 60/90) terminan de armar un identikit que va de los relatos de juventud que han alimentado de manera más o menos directa su filmografía, al artista consumado, con escala en divertidas anécdotas sobre cómo era, por ejemplo, dirigir a Carlos Monzón. Los ocho textos finales, escritos para este libro, contextualizan la aparición de cada una de sus películas en la historia personal de su autor, en su obra, en el momento del país en que surgieron. El segundo de los dos que firma Gustavo Noriega, en particular, consigue incluso arrimar una definición de una obra inclasificable como es Perón, sinfonía de un sentimiento y ese extraño desequilibrio entre documental, canto pasional, historia y declaración política que vuelve a su autor un personaje igualmente imposible de definir.

Hay más: en un recorrido desordenado (al que el libro invita como artículo de diseño) es imposible no detenerse en las frases sueltas del director, y en la enorme experiencia y reflexión que parecen encerrar incluso citadas fuera de contexto. Allí se encuentran esos axiomas que uno creería que son los que lo definen (“Sin Dios todo es una mierda”; “El cine es un problema de sentimiento”), así como aquellos otros que lo definen a partir del humor. Y que son, por lo tanto, con seguridad, los más verdaderos: “Yo soy peronista de la cintura para arriba; de la cintura para abajo, con las mujeres, soy multipartidario”.