Oscar Grillo, dibujante mítico para los que se quedaron acá, marchó a Europa en 1969 y se quedó en Londres desde 1971. A partir de entonces, sus colegas argentinos se enteraron de sus andanzas por las esporádicas cricket news de las últimas tres décadas, que lo describían como un dibujante descomunal y un animador exitoso. Yo supe de él, en los últimos veinte años, que era un gordo barbudo, que ilustró un libro sobre Rembrandt, que tuvo un infarto, que era amigo de Paul McCartney, que hacía dibujos animados maravillosos de publicidad y mejoraba canciones de Linda Eastman McCartney al animarlas, que ganó una Palma de Oro en Cannes (con uno de esos clips de la Eastman), que no tenía nada que ver con el Grillo del gol de Grillo, que era un loco que dibujaba todo el día, que su paleta era amiga de todos los colores. Luego, lentamente, se empezó a descorrer el velo: conocí a Oscar, el Negro Caloi empezó a pasar los cortos en su programa, salió algo en Raf y, gracias a su amistad con el Menchi Sábat, sus estampas aparecieron en la valiosísima Sección Aurea, y me fui enterando de los amores Grillo por el jazz y el tango, de su agradecido recuerdo como alumno de Garaycochea, de su coincidencia con Germán Kraus (nombre artístico de otro Oscar Grillo), de su colaboración en Men in Black, de su productora Klacto, de su nostalgia risueña por lo bizarro argentino, de su historieta amarcordiana a lo Calé (con guiones de Trillo), hasta esta buena noticia de la megamuestra en un Palais de Glace redondo como la O de Oscar y como su fama de gordo, una exposición imprescindible con ilustraciones-acetatos-animaciones-delirios, que viene a infectar a las nuevas generaciones de dibujantes de la Argentina de todo su amor por estos géneros irresponsables, que Grillo sigue ejercitando con el mismo asombro y veneración de aquel jovencito que descubrió un dibujo de André Francois, un corto de Tex Avery, y hasta aquí no paró.