“Es fuerza, es rabia, es abrir una carnicería exasperante. No se trata de lo que haremos sino del lugar vacío entre dos gestos, no un absoluto sino una pequeña porción de energía dirigida a ti, para que no mueras aún. Y si te amo es porque no significas nada para mí, si eres tan lista deberías saberlo.
Seca como una lápida sin nombre. Ignorada como una torta de zanahoria en el cumpleaños de un caníbal. Buenas tetas pero se las toma en serio, a Kierkegaard también, qué será de ti
Jamás cenamos a la luz de las velas, no besé sus labios ni le agarré el culo. En mi corazón hay un hueco. Cada noche le deseo una idea enorme que vuele su aburrido cerebro en mil fragmentos dentados como esquirlas de explosión
Nena, cuando vengas por el pabellón psiquiátrico de mi cárcel no olvides el libro de versos de Erica Jong, no olvides que ahora eres un retrato en el rincón de los masturbadores, los pensadores, los imaginadores
No tengo caballo ni una verga larga, larga... Mi sonrisa no vale un millón de dólares, mi deporte es secreto. No bailo ni canto pero si alguien te lastimara lo mataría en cinco segundos.

“Ruido subterráneo”, en Pistoleros/putas y dementes (Greatest Hits).