“La música de sus cañerías me suena más a lírica que a aguas servidas, sobre todo en los cien poemas prosaicos traducidos por Enrique Symms. Aunque no era santo de mi devoción, rescato sobre todo su condición de machista clown más que la impronta maldita de segunda: paraísos artificiales a centavos de dólar. Ese rabelaisiano de lengua inglesa que describía con deleite los desafíos de un carnicero flojo y con lumbago tenía más ironía acerca de los sexos que ese tony bravucón de Norman Mailer que inventó en El tiempo de nuestro tiempo a un tipo que pone una escuela de toreo y pretende hacer acabar a las frígidas prepotentes. Y me divierte su mistificación de la escritura cuando afirma que era capaz de escribir aun cuando se estuviera asesinando a un hombre en el cuarto de al lado. Qué vocación: ni Claudel bajo el soplo de su Dios.”