El autor mismo, Marcos Zimmerman, dice que la propuesta puede resultar descabellada y con ese ánimo entra el público en la sala. Risitas ahogadas, comentarios propios de reservorios tipo taller mecánico y hasta el paso acelerado frente a la única imagen en la que el pene tiene un protagonismo tan escandaloso que nadie quiere ser pescado in fraganti calculando sus dimensiones. No pasará mucho tiempo antes de que las risas se vayan apagando y los desnudos masculinos que se amontonan en la sala —son realmente muchos— empiecen a imponer sus otras marcas, esas que se llevan en la piel, sin duda, pero cuyo relieve se vuelve áspero apenas se advierte la historia detrás de la cicatriz: los estrechos pasillos de las minas de carbón, el peso de los bultos que doblan el cuerpo del changarín, el eco de los ojos del perro en los ojos de quien se deja fotografiar con sus insignias nazis. No hay nada aquí de esa estética gay que se impuso sobre la etiqueta “desnudo masculino”, nada en lo que regodearse, nada para llevarse a la cama y entretenerse en juegos de manos e imaginación. Lo que sobrevive aquí son las historias, las violencias, los dolores, los esfuerzos que hicieron de esos hombres esos cuerpos que vemos. Esos cuerpos desnudos que dejan la impudicia del lado de quien mira. Porque aunque se muestre ¿por qué ver? ¿Por qué obligarse a sentir el peso de la carga sobre la espalda, mucho mayor cuando se advierte un miembro flaco e inútil durante el esfuerzo del trabajo? Y tal vez igual de flaco e inútil cuando el esfuerzo termine porque entonces será la marca de ese esfuerzo, el cansancio, lo que permanezca como una cuerda que sostiene la vida entera. Y sin embargo, qué bellos se tornan algunos, qué fácil es pensar en estos cuerpos como tierras en las que es posible afincarse, tierras que han modelado su paisaje casi tanto como el paisaje los ha modelado a ellos.

Desnudos sudamericanos,
fotografías de Marcos Zimmerman, Palais de Glace, Posadas 1725, de domingos a lunes, hasta el 31/7