Le hice una nota a Noy para la revista V de Vian a comienzos de los ’90, ’92, ’93. Aunque no recuerdo la fecha exacta, sí recuerdo que tenía un título bestial (algo así como “Al crecerme el pelo también me creció una brutal androginidad”). La hicimos en su casa tomando té de jazmín entre otras yerbas y por primera vez ingresé al santuario de su mundo. Lo que más me acuerdo, porque persistió, era la sensación de estar frente a alguien que pensaba poéticamente y no perdía la línea de pensamiento en el aparente naufragio del intento. Un barco ebrio conducido por un capitán sobrio. O al revés. Me preguntaba cómo Noy podía vivir en la vida real, cotidiana, cómo se las arreglaba para vivir. Creo que en su poesía, en esa musa tan inspirada como rigurosa que varios han sabido detectar, está la respuesta.

En aquella nota la propuesta había sido que él contara su vida en lo que llamaba “este circo”: el under, el mundo literario, la poesía, Tanguito, el carnaval. A partir de ahí surgió la idea de hacer algo más amplio, una biografía o historia de vida, proyecto que anduvo rodando, con la idea de sumarlo a otras “vidas de artistas”, que nunca terminó de cuajar (no tenía editor, bah). Hoy, Noy (que siempre rima) ha hecho su biografía coral sobre Batato (Te lo juro por Batato) y tendrá sus propios biógrafos. A mí, ahora que llegó el tiempo de la reivindicación de Noy poeta, se me ocurre que su biografiable vida también es como un antídoto para las “figuras” de escritores que avanzan empapelando la ciudad –profesionales unos, hiperintelectuales otros, aburridos muchos, raros por pura moda algunos–. Noy, en cambio, es un tanque que aún avanza entre el calor y el ruido de las redacciones, lleno de bolsas y regalos y libretitas, desastre informático, siempre querido pero nunca discreto.