Durante todos estos años,
no volvió demasiado seguido. A veces, como padre, sin ruido; a veces,
para exponer, como prócer. Pero poco. Sin embargo, como el transitado
Troilo, nunca se fue, siempre estuvo volviendo. Y es cierto: además de
las memorias delirantes de Le pulci penetranti –Avant Corto, en francés–
donde evoca un Buenos Aires y una Argentina tan esperpéntica como verdadera,
Pratt no dejó pasar dibujito sin citar estas costas, no contó
historia alguna que no evocara algún fantasma argentino.

Cuando en escena memorable el Corto se despide de Pandora Gloovesnore sobre
el final de La Balada del Mar Salado (1967), no le pide que se quede ni que
se vaya con él; sólo le explica que ella “le recuerda a
alguien”. Y entonces le habla de la Parda Flores, de Arolas, de Buenos
Aires... Poco podía entender la hermosa inglesita, pero con esa referencia
irrumpe lo argentino, por primera vez y desde el comienzo, en el mundo narrativo
del Pratt de la madurez creativa.

Pronto, en La conga de la banana (1971), episodio que transcurre en el trópico
sudamericano, Corto encontrará en el burdel de Mosquito a la bellísima
“Pequeña” Esmeralda y hablará de su madre, la mismísima
Parda Flores porteña, y ella recordará que “aprendía
a tirar con los milicos del Regimiento de Patricios”.

Luego, en Corte Sconta detta Arcana (“Corto Maltés en Siberia”
o “Las Linternas Rojas”, según las versiones castellanas)
el delirante y querible barón Von Urgern Sternberg canta tangos en el
tren que recorre Siberia entre mongoles. Y, finalmente, uno de los personajes
de Svend (episodio unitario para “Un hombre, una aventura”) es el
engominado y despreciable Anchorena, un argentino que en medio de sus fechorías
habla del Náutico de Olivos...

Y además, bien valga el recuerdo hasta ese momento mágico de comunión
en que –por fin, en 1923 en la ficción, medio siglo después
en el papel– el Corto, en Y todo a media luz, se dio una biaba de gomina
para bailar un tango en Buenos Aires.