"¿Qué se habrá creído/ digo yo/ la lluvia,/ que se ha apoderado firmemente/ de septiembre?/ Esta mañana me levanto/ con el sueño todavía/ acariciándome los párpados/ y la veo pasearse muy oronda,/ higienizando las macetas,/ socorriendo los malvones/ vistiéndolos de verde.../ Qué se habrá creído/ digo yo/ para andar desnuda y libre/ con el consiguiente desparpajo,/ adueñarse de la risa,/ pintar todo de cinc/ sin siquiera consultarme,/ y endosando por supuesto/ su cuota de tristeza,/ acariciando con su guante de nostalgia,/ y es en vano que le grite/ que intente agredirla con el epíteto/ más duro,/ arrojarle puñales a los ojos;/ se escurre como un pez, prosigue su labor imperturbable/ y además lo más campante,/ porque sabe --en el fondo--/ que la amo/ y se me muestra indiferente,/ adopta actitudes sólidas e insólitas/ y hasta se debe sonreír/ la paridora de nostalgias, la muy puta..."