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In memoriam Cesare Pavese

(9 de septiembre de 1908 - 27 de agosto de 1950)

Lavorare stanca, dijo Pavese y no tenía treinta años ni mujer a mano.

Pero no lavorare cansa más, Cesare:

no lavorare estuffa

no lavorare esgunfia

no lavorare amazza,

caro poeta del oficio,

del oficio de vivir.

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi, dijo también Pavese

y tenía (apenas) más de cuarenta y era famoso y triste.

Pero la muerte no vino o

si vino –la muerte, digo–

no tenía sus ojos –los de ella, digo–

caro Cesare, traductor de oficio

poeta enamorado

amante equivocado

buen traductor de ballenas blancas en mares grises

pésimo lector de ojos grises entre sábanas blancas.

Basta de palabras, dijo/escribió Cesare

mientras Connie se tomaba el conterrosso,

ensayaba su script

para la selecta

futura platea

de Cine de Superacción.

Esperar (a la muerte) cansa, dijo o no dijo Cesare

después de esperarla a ella (no a la muerte)

desesperado.

Y la fue a buscar –a la muerte digo, no a ella–

y no tenía sus ojos

y no tenía sus tristes, putos ojos

grises de rubia regalada de reparto

que grita ante los monstruos

de películas de Clase B

en blanco y negro y tan lejos del Hotel Roma.

Vivere stanca, pensó y no dijo Pavese,

poeta laburante de la vida y de la muerte

ominoso amigo del

silencio

final:

Descenderemos al abismo, mudos,

había dicho

y lo dice todavía.