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Por Kurt Vonnegut

Hay un tiempo, en mi viaje marcha atrás, en el que el 11 de noviembre, accidentalmente el día de mi cumpleaños, es una fecha sagrada llamada Día del Armisticio. Cuando era chico, todos los habitantes de todas las naciones que habían peleado en la Primera Guerra Mundial hacían silencio durante el onceavo minuto de la onceava hora del Día del Armisticio, que se celebraba el onceavo día del onceavo mes.
Fue durante ese minuto de 1918 cuando millones y millones de
seres humanos dejaron de masacrarse unos a otros. He hablado con hombres mayores que se encontraban en los campos de batalla en ese mismo minuto. Todos me han dicho, de un modo u otro, que el silencio que se hizo era la voz de Dios. Por eso, tenemos todavía entre nosotros a unos pocos hombres que recuerdan cuando Dios le habló al hombre con claridad.
El Día del Armisticio se ha convertido en el Día del Veterano. El Día del Armisticio era sagrado. El Día del Veterano no lo es. Así que arrojaré el Día del Veterano por sobre mi hombro. El Día del Armisticio, lo guardaré. No quiero tirar nada sagrado. ¿Qué más es sagrado? Romeo y Julieta, por ejemplo. Y toda música lo es.

Este fragmento que ha estado circulando por Internet durante la última semana, en la que Bush conmemoró el Día del Veterano, pertenece a Desayuno de Campeones, el libro de Kurt Vonnegut publicado en 1973.