NOTA DE TAPA

Entrevista exclusiva: Jorge Luis Borges habla sobre la muerte con Liliana Heker

Rescatando a Federico Peralta Ramos

Hasta ahora, Federico Peralta Ramos ha sido una de las grandes pequeñas leyendas del circuito artístico argentino: serruchó sus cuadros porque no pasaban por la puerta de una galería, dilapidó una beca Guggenheim organizando un banquete para sus amigos en el Alvear, se internó en un neuropsiquiátrico para evitarse un juicio por comprar sin dinero en una subasta, fundó una religión y supo ser el centro del Florida Garden, la Galería del Este y cuanta boîte pisara. Sin embargo, poco se ha hecho por valorar su obra. Ahora, una retrospectiva del Museo de Arte Moderno de Buenos Aires, que incluye pinturas, dibujos, servilletas, fotos y videos, le hace justicia y rescata al artista de deslumbrante lucidez e intuición que se definía como “aquel boomerang que no quiso volver porque se encontró con Dios”.

Warren Zevon volvió para despedirse

Hace cuatro meses, Radar anunciaba con dolor que Warren Zevon se moría. Los médicos le daban tres meses de vida. Entonces, después de unas apariciones televisivas en las que deslumbró con un humor tan negro como brillante, de la emotiva reacción de sus fans por Internet y de una postergada valorización de sus canciones, Warren Zevon anunció que se metía en el estudio a grabar hasta que le dieran las fuerzas. Y las fuerzas le dieron para grabar The Wind, el mejor disco de su vida. Y él todavía está acá para presentarlo.

Tito Fargo, el rockero que estuvo ahí

Tocó reggae con Luca Prodan y formó parte de Los Redonditos de Ricota. Vivió quince años en Madrid, donde armó un grupo con Roberto Pettinato y otro con Claudia Puyó. El encargado de repatriarlo fue Afo Verde, que lo invitó a salir de gira con la banda de Natalia Oreiro y lo empujó a estar donde siempre le gustó estar: tocando la guitarra con amigos del alma (Divididos) y montando proyectos como Básico, su nuevo grupo. Vida y obra de Tito Fargo, el rocker que estuvo ahí.

Briski y Pavlovsky hacen Shakespeare

Hace unos cuatro siglos, un inglés ambicioso, munido apenas de un librito de Plutarco, imaginó a la antigua Roma ensangrentada y profetizó todas las políticas de masas del siglo XX. Hoy, ahora, en Buenos Aires, dos grandes actores releen esa profecía con humor, ironía y un acento judeo-brechtiano inconfundible. Carlos Gamerro monitorea el camino que llevó del Coriolano de William Shakespeare a La larga marcha de los capocómicos Tato Pavlovsky y Norman Briski.

Imperios argentinos

Después de explorar los años ‘70 (Montoneros, una historia) y la represión cultural bajo la última dictadura militar (Prohibido), Andrés Di Tella se mete con la historia de la televisión argentina. Filmada en primera persona, La TV y yo (que se proyecta en el Malba durante todo septiembre) es una película-ensayo audaz, extraordinariamente aventurera, que entrelaza la génesis de la TV con tres tramas paralelas: el imperio catódico del pionero Jaime Yankelevich, el imperio industrial de la familia Di Tella, el imperio lábil, permeable y amenazado de la memoria argentina.

Las aguas bajan turbias

Rodada a fines de 2001, mientras se incendiaba el país, Sudeste, de Sergio Bellotti (Tesoro mío), lleva a la pantalla la notable novela homónima de Haroldo Conti, una historia de sangre y lealtades equívocas filmada en el corazón sofocante del Tigre.

París, 1931

Tiene nombre de milagro de ciencia ficción, y puede que la primera vez que se escuchó, hace ya más de 70 años, sonara insensata y brutal, irreconocible como una música del futuro. En Ionisation, la obra con la que dividió aguas en la música del siglo XX, Edgar Varèse prescinde de notas, escalas y melodías y consigue a fuerza de puro golpe que la música no se despliegue en el tiempo sino en el espacio, como un cuadro abstracto.

Historias radiactivas

Vale decir

Yo me pregunto