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–¿En serio es él?

–En serio.

–Nos gustaría saludarlo.

–Esperen un minuto.

El dueño, maitre y cajero de la cantina estilo argentino que llevaba años atendiendo turistas en la ciudad de Panamá, se dirigió hacia donde estaba el hombre en cuestión.

–¿Puede venir un minuto?

–Sí, señor, lo que usted diga.

El general ya se había acostumbrado. Eso ocurría seguido. Dejó la ensalada y el pedazo de carne que estaba comiendo y se paró para acompañar al mandamás de la cantina en la que solía comer con su gente.

El general Juan Domingo Perón ese mediodía vestía un pantalón claro y una camisa blanca de manga corta por afuera del cinturón. Estaba acalorado, molesto, pero no podía negarse al pedido de sus compatriotas. Uno era el dueño de la cantina, los otros una pareja de turistas, viajeros de ocasión que al enterarse de que estaban comiendo en el mismo lugar que el general Perón no podían resistir la tentación de conocerlo. En su país no lo habían podido ver más que de lejos.

El general llevaba ya unos meses viviendo en la pobreza acompañado por unos pocos hombres que habían dejado la Argentina para seguir a su líder en un exilio, que hasta ahí no había sido otra cosa que un deambular sin sentido por países que no se animaban a darle asilo por miedo a tener que cortar relaciones con Buenos Aires.

Fue Ramón Landajo, un espía formado por el general, el que se encargó de armar la logística de la vida en Panamá y el que había encontrado esta cantina de un argentino que les daba de comer a cambio de que el general Perón engalanara su local.

Perón, entonces, cumplía su papel, iba a la mesa de los curiosos, sonreía con esa sonrisa imbatible, saludaba con los brazos en alto y firmaba algún autógrafo, si el turista de turno lo pedía.

Una vez cumplido el rito se volvía a sentar para terminar su plato de comida ganado con el sudor de su frente.