Con la carroña apiñada, los nudos de otra madera

Apuran chispas hirientes y encienden lumbres de ojeras

Cargando en ancas los hombros se van quedando los años

no se han cerrado las puertas ni las heridas de antaño.

Fantasma viejo y roído, capullo de los rosarios

cuando se postran las sombras detrás del abecedario

si lapidando al poeta se cree matar la memoria

que más le queda a esta tierra que va perdiendo su historia

Camino al sol, que hace la sombra de todo igual

si al estrujar el viento contra un pecho labriego

ya no hay heridas que marquen los brazos de un hombre entero

ni hay canciones que apañen lo que no guarda en el pecho

Es la sutil diferencia de un cromatismo de negros

lo que separa el anverso en la palma del mismo dueño

cual si eso fuera importante en una caligrafía

dejando sentado en blanco cosas que el negro diría...

Surten menguar las ideas pues que se frena la clara

con dos monedas de cobre cubriéndome la mirada,

Cargando en ancas los hombros se van quedando los años

no se han cerrado las puertas ni las heridas de antaño.

Camino al sol, que hace la sombra de todo igual

si al estrujar el viento contra un pecho labriego

ya no hay heridas que marquen los brazos de un hombre entero

ni hay canciones que apañen lo que no guarda en el pecho